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Se paraba del sillón de mis chupadas. Ponía cara de asco, como si al verme dijera "mira dónde te metes, pareces un tejón de lo más idiota y primitivo", traía una toalla y me la arrojaba para que me limpiara la cara y las lágrimas. Se iba hasta su grabadora y ponía la música que ella llamaba "música para hacer el amor", que no era otra que la del insoportable saxofonista Kenny G, que me parece tan soso y de sentimiento tan falso, que supongo que yo le devolvía la cara de asco al momento en que ella ponía el disco compacto de tan insulso y obtuso artista, como si dijera "mira la mierda que escuchas".